Renacer

Ya se ha ido la nieve.

La luz ha vuelto a revelar

Las hojas olvidadas del barrendero,

Que el invierno quiso ocultar.

Ahora- no os lo perdáis-

Empiezan a salir las flores,

Ahora el árbol seco y viejo

Qué desde mi ventana

He visto morir en invierno

Empieza a enseñarme la hojas

Bajo las que en verano leo,

Las hojas que volarán conmigo,

Durante mi otoño,

Y a mis pies darán sonido,

Durante mis paseos.

El sol, ahora pasea solo por el cielo,

Quizás- con un poco de suerte-

Mañana con él venga un aguacero,

De esos meláncolicos de primavera,

De esos que olvida el invierno

De esos que ocultan el horizonte,

De los que exigen pararse bajo ellos,

Bajo ellos tomar un cigarro:

Pararse y decir te quiero.

Jorge Soria

Nieve

Durante el año y medio que llevo viviendo en Finlandia me he dado cuenta de que una de las cosas más bellas de este mundo la ciudad después de una nevada. El silencio, la sencillez, la blancura, el olor, la apariencia cálida y suave de la nieve recién caída...
Pero invariablemente eso llega a su fin, la belleza de la nieve suspensa sobre la hierva da paso a la mezcla negruzca de huellas, barro, orines y tierra. Este es un poema que habla de eso... o no...

Blanca, limpia, pura
Brillante, nueva, única.
Suave, simple, bonita.
Silenciosa, dulce, sencilla.
Blanca, nueva, bonita,
Sencilla, cálida...
La has tocado...
Era mentira.
Lo blanco tornó en gris,
Su limpieza en negrura,
Ahora mugre la que parecía pura.
Opaca, al ser antigua,
Monótona, aspera y fría.
Compleja, agria, ruidosa y dura...
Y fría, sobre todo fría...

Es qué no lo sabías?
Bajo la nieve
El asfalto yacía.

Jorge Soria

¿Cómo estoy?

Como un gaitero
En el Cebreiro en ruinas,
Como un anciano
Que vuelve a nacer,
Como un esclavo
Sin nada que hacer,
Como un minero
Fuera de sus minas.

Un amor
En guerra,
Una flor
Para una hiedra,
Un color
Para el ciego,
Un dolor
Y un placebo.

Como una mujer
En su boda
Y un hombre
Ante la muerte,
Un ludópata
Con suerte
Una brizna
Con una ola.

Insomne
Con sueño,
Secretario
Que es el dueño,
Un pez
Por el monte,
Una mosca
contra una araña.

Una bandera
En el extranjero,
Un pueblerino
Viajero.

Un romántico
En un cementerio,
Un niño
Tomado en serio.

Un peregrino
En Santiago,
Un payaso
Con un mago,
El agua
Con sabor,
Adolf Hitler
Con amor.

Jorge Soria

Surcos

Rasga la pluma
El delicedo papel
Dejando su marca
Que no ha de perecer.
La tinta imprejnada
De placer y de hiel.
Rasga la pluma
Cauterizando a aquel
Que escribe este poema
Sin saber por qué.
Tú eres la pluma,
Yo solo el papel.
Tus movimientos harán arte
O destrozos en mi piel.
Pero los surcos que dejas...
Con esos surcos moriré.

Jorge Soria.

Este poema es de un estilo vanguardista. No se me ocurría que escribir y plasmé lo que me salía en cada momento, puede parecer que no tiene ningún sentido pero no es así. Es un poema en el que el sentido que adquiere depende mucho de la persona que lo lee y de los encabalgamientos, es decir los lugares por donde cambio de verso. Espero que lo disfrutéis y que cada uno lo exprimáis a vuestra manera.

No.
Eso es lo que me sale
Hoy.
No porque esté triste
No por etar vacío
Simplemente no
Porque podría ser sí
Y no
lo es.
No
Porque no
Quería un sí.
No, porque si fuera sí
Ya no sería
No.
No lo digas,
No digas
No.
No lo digas
Porque podría ser
Sí.

13/VIII/2007
Jorge Soria.

Insomnio Literario

Paso las Noches en el cielo,
Mientras fumo sin parar
La rueda que al girar
Decide cuando muero.

En caladas en mi paladar
Se quema mi sueño
Sin ser yo dueño
De lo que me pasará.

Me siento a escribir
Bajo el techo de estrellas
Contando mi vivir.

Contando las historias aquellas
Que acaban con mi morir
Cuando tú las mellas.

Jorge Soria. Finales de Julio de 2007

Ni lo sé, ni me hace falta.

No se si tu pelo
Es atardecer, mediodía o Noche,
Si tus ojos son campo o mar.
¿Es tu voz dulce y pausada
O es un trueno melodioso?
No recuerdo tus manos,
Grandes o pequeñas,
Pero si que recuerdo
Cuando me has tocado.
No sabría decir
Si tu piel es luz o sombra,
Ni te podría comparar
A los montes o llanuras,
Y es que no me hace falta,
Solo necesito saber
Que me quieres
Y que estás siempre
Para cogerme al caer.

Jorge Soria.

Fiel amigo es D. Tabaco

Fiel amigo es D. Tabaco
Que nunca me deja solo
Tan amigo que me inmolo,
Por eso dicen que me mato.

Sea Fortuna o Marlboro
Me alegra un buen rato.
Fiel amigo es D. Tabaco
Que nunca me deja solo.

En su brillo palpable,
Que por dentro satisface,
Hay sutileza maleable.

En fumatas se deshace
Por fatuo fuego formidable
Que fielmente me complace.

Jorge Soria.

Draco II

X-11-IV-07

Draco apenas recordaba cosas de sus primeros años en el orfanato. Solo había dos cosas grabadas a fuego en su mente, una era el perpetuo olor a patatas que impregnaba el lugar, el otro era, paradójicamente, una sensación de hambre perpetua en el centro del estómago. No era un hambre ésta de las que nos hacen lanzarnos al plato, no, era el hambre que te quita las ganas de comer, especialmente cuando en el plato sucio le echaban esa mezcla de patatas hervidas con harina de maíz.

El primer mes era siempre el más sencillo, los niños se limitaban a llorar la perdida del seno materno, los días eran repetitivos, o sería mejor decir estables. Poco a poco los niños dejaban de llorar, se convertían en los “perros del sordo”. Se les llamaba así porque los niños dejaban de llorar cuando comprendían que sus guardias no le escuchaban. Con los años Draco entendió porque los mayores rondaban siempre alrededor de las salas de los más pequeños, buscaban al primer perro del sordo. Esa era una recuperación de una parte de la naturaleza que el hombre había perdido en el resto del mundo. En el orfanato nº 1 lo llamaban “los perros del sordo”, en el resto del mundo era un fenómeno conocido como “selección natural”. La vida era más fácil si eras uno de los primero “perros del sordo”, el problema era si no querías formar parte de montaje de los mayores que te habían fichado. Draco tuvo la suerte de ser el “primer perro del sordo”. El problema era que desde que uno empezaba a serlo se perdía lo que antes llamaban monotonía, lo que llamaban desde ese día seguridad.

Jorge Soria

Draco

Lunes 9 de Abril de 2007:

I

Draco miraba por la ventana de la habitación número 166 del hotel Albert Grass de Boston. La lluvia caía sobre la acera mientras sus lágrimas limpiaban la moqueta de su habitación. El cansancio le pesaba más que la tristeza. Miraba por la gran ventana, pero estaba traspuesto, al contrario, su materia gris sudaba intentando encajar sus recuerdos sacados a flote por las ondas que formaban las gotas de lluvia en la acera de la avenida Lincoln. No sabía a ciencia cierta si el mundo seguía girando fuera de su cuarto. Él no estaba allí por pensar, de eso se encargaban otros en Moscú. No, él había nacido para correr en círculos para que se le colgara una medalla de oro, para enseñar al mundo la superioridad de los nietos de Lenin, de los hijos de Stalin. Eso era ayer, pero hoy... que debía pensar hoy, que debía responder, ya no lo sabía, nadie se lo había dicho.

Con dolor vino a su mente un olor que no podía clasificar. Draco solo sabía que le deshacía por dentro. Recordaba que era lo primero que había olido en su memoria, no lo recordaba tan claramente hasta que llego a Boston, era el olor de una casa, de esa casa que abandonó a los 6 años. ¿Podía ser que el olor más parecido al de su primer hogar fuera el de un hotel en Boston?

Fue a raíz de esa pregunta cuando Draco empezó a recordar sus primeros años en el orfanato de las U.R.S.S. nº 1...

Jorge Soria

Cine Clásico: Ser o No Ser

Ser o no ser es una de las obras maestras del director Ernst Lubitsch. Se trata de una comedia en blanco y negro que tiene lugar en Polonia en plena guerra mundial. Los presonajes principales son miembros de un grupo de teatro que estaba representando una obra anti-hitleriana. Los nazis entran en Polonia y como es lógico se monta el pollo. La película es de 1941. Es una comedia deliciosa para todos los públicos. El ritmo empieza lento, pero luego se acelera y al final casi se pierde uno. La risa está asegurada, aunque se pierden muchos diálogos por culpa de la mala calidad del sonido en las ediciones que he visto. De 0 a 10 creo que es justo poner un 9.

Jorge Soria

Madrid y Jerez

Tu eres madera y cuerda
nacido el cuerpo en Madrid
el alma en Jerez de la Frontera.

Como un gitano quieres vivir,
libre campo, no cercado
como un torero quieres morir.

Tu toque borra el pasado,
envuelve el presente
y asegura el futuro no llegado.
siempre ten en mente
a tu buen amigo.

Jorge Soria

Noche de flamenco

Maestro Sordera, un genio,
voz de plata quebrada
poesía honda expresada
maestro sordera, un genio.

La guitarra bien tocá
y el cajon con ingenio,
como en un verde sueño
el piano sonaba.

Esas gitanas cantando
guitarrista amigo sueña
con tu Jerez esperado

La música se hizo dueña
de nuestra luna menguada
que su medio rostro enseña.

Jorge Soria