Draco

Lunes 9 de Abril de 2007:

I

Draco miraba por la ventana de la habitación número 166 del hotel Albert Grass de Boston. La lluvia caía sobre la acera mientras sus lágrimas limpiaban la moqueta de su habitación. El cansancio le pesaba más que la tristeza. Miraba por la gran ventana, pero estaba traspuesto, al contrario, su materia gris sudaba intentando encajar sus recuerdos sacados a flote por las ondas que formaban las gotas de lluvia en la acera de la avenida Lincoln. No sabía a ciencia cierta si el mundo seguía girando fuera de su cuarto. Él no estaba allí por pensar, de eso se encargaban otros en Moscú. No, él había nacido para correr en círculos para que se le colgara una medalla de oro, para enseñar al mundo la superioridad de los nietos de Lenin, de los hijos de Stalin. Eso era ayer, pero hoy... que debía pensar hoy, que debía responder, ya no lo sabía, nadie se lo había dicho.

Con dolor vino a su mente un olor que no podía clasificar. Draco solo sabía que le deshacía por dentro. Recordaba que era lo primero que había olido en su memoria, no lo recordaba tan claramente hasta que llego a Boston, era el olor de una casa, de esa casa que abandonó a los 6 años. ¿Podía ser que el olor más parecido al de su primer hogar fuera el de un hotel en Boston?

Fue a raíz de esa pregunta cuando Draco empezó a recordar sus primeros años en el orfanato de las U.R.S.S. nº 1...

Jorge Soria