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Fin del soneto de la niñez

Son 7 versos que escribí leyendo a Joyce. Gracias, maestro irlandés.

La niñez es un soneto que acaba así:

Ah, la dolencia del adolescente
Ah, lo doliente de la adolescencia,
¿Por qué me dolerá tanto crecer?

Cuando niño, era yo tan inocente
No tenía disgustos, ni conciencia.
Necesito, más que quiero, volver.

Javier Soria. Πυροκρατες

Aunque hago un poco de trampa, pues el poema ya lo publiqué en otro blog, lo reescribo para Tinta y Ceniza, pues lo considero más adecuado para este lugar.

¡Una cerveza!
Mi vida, mis versos,
Esta mañana postrera de abril,
Esos pájaros (el pinzón, el verdecillo,
El ruiseñor…) los únicos
Que median entre el silencio y yo,
Por una cerveza, con aceitunas,
Y largas horas de conversación
Épica (el fútbol) o prosaica (nuestra
Contingencia) con uno cualquiera
De mis amigos.

Artemi

Noche en la ventana

Un cigarro en la ventana

cuervos de ágil ojo rojo

con la pluma en el gabán.

Coge entre gorgojos

Globos de volutas heridos

esclavos de ábaco roto

retorcidos al saber

que les robaron su sangre

entre geranios de piedra

atados en la cornisa.

El sudor roca fundida

unida en llama de amor

con quien quiso, tal vez,

matar impertinente su voz

que presumía sin derecho

de su idilio de noches y andamio,

de palabras de hormigón

que se hundieron en las frases

que empezó en la mañana

y por la tarde olvidó.

Miguel Ginel

Renacer

Ya se ha ido la nieve.

La luz ha vuelto a revelar

Las hojas olvidadas del barrendero,

Que el invierno quiso ocultar.

Ahora- no os lo perdáis-

Empiezan a salir las flores,

Ahora el árbol seco y viejo

Qué desde mi ventana

He visto morir en invierno

Empieza a enseñarme la hojas

Bajo las que en verano leo,

Las hojas que volarán conmigo,

Durante mi otoño,

Y a mis pies darán sonido,

Durante mis paseos.

El sol, ahora pasea solo por el cielo,

Quizás- con un poco de suerte-

Mañana con él venga un aguacero,

De esos meláncolicos de primavera,

De esos que olvida el invierno

De esos que ocultan el horizonte,

De los que exigen pararse bajo ellos,

Bajo ellos tomar un cigarro:

Pararse y decir te quiero.

Jorge Soria

Va un poemita

... un poco tonto, pero el caso es que ahí va.

¿Que por qué escribo versos?
Porque quiero pensar
que mi vida es un poema
y que a falta de biógrafos
buenas son tortas.

Artemi

La odió por amarla

Se miraron como dos putas deprimidas,
a ninguno se le ocurrió que pudiera ser el otro.
Amos cargaban con demasiadas culpas para ver
que se habían llenado de tinta las esquinas.
Decidieron hacer como que estos
treinta y dos años no habían existido.
Se fueron con un simple adiós
e implícitos besos,
fueron de vuelta acogidos en sus alcantarillas
y allí dedicaron su vida a mutilar sueños.

¿La quiero? No, sí, no, sí, no
me da igual. Qué importa
ya si la quiero o no
cuando no puedo dejar de mirarla.

Desde la hez asoma la cabeza
que fatales daños ya le había causado:
Una vez se cortó los oídos
para volver a escucharla como antes.

Miguel Ginel

Faltabas tú

Con la venia. Resulta que me entero de que gozo de plenitud de derechos para añadir entradas y editar el blog... Y yo con estos pelos. Veo que todos los de la vieja escuela retoman. Y me siento invitado a esta fiesta que yo también organicé, en menor medida, aún no teniendo el DNI que acreditara mi mayoría de edad.

Fui quizá olvidado por los Grandes que hicieron esto... Pero soy igualmente incapaz de olvidarles a ellos. A esos Grandes, a Tinta y Ceniza como ente autónomo que se autogestiona y nos trae a escribir haciéndonos creer que somos nosotros los que lo elegimos, a un Grande en especial, que tiene (como no podía ser de otra forma) un gran proyecto en mente, a todos los que siguen leyendo, a nadie, a infinita gente: gracias, por darme tantas oportunidades, la mayor y más satisfactoria: la de que disfrutéis con unos versos:

"FALTABAS TÚ"

Vi amanecer sobre Madrid;
No estaba tu boca,
Ni tus ojos,
Faltaba tu cuerpo
Pero tú estabas

Escuché una canción
Que me llevó a un lejano rompeolas
Y al cielo de Nueva York.
Faltabas tú
Pero estabas

Fumé;
El humo salía igual,
Sabía igual,
Mataba igual.
Faltabas tú
Pero estabas

Soñé contigo,
Con tu boca,
Con tus ojos,
Con tu pecho
Pero no estabas

El sueño, tan real,
Te hizo intangible:
Desapareciste
Para volver con mi despertar
Y besarme:
"Buenos días, cielo".

Javier Soria. Πυροκρατες

Hoy: amarillo

Quien al lado te tuviera, dando vueltas alrededor o en el centro, la clase ha sido deprimente, faltaron sitios en el aula y las pocas sillas estaban rotas. ¿Adecuado? Es la pública, si quisiera quejarme tendría que presentar una instancia. Dichoso papel amarillento, mi carpeta rebosa de ellos. Sigo adelante con la clase, tampoco me parece tan mal, muy acorde con el tema de hoy: la lírica tradicional. Una clase tan hecha polvo como el espíritu de los que cantaban entre paja y hez. Ayer estuve cenando con Alessandro D’Avenia, escritor, la cabeza ha estado bulléndome todo el día con las frases de la cena, pocas cosas más han estado rondándome. No he sido capaz de retener siquiera alguno de los versos estudiados – ya es raro –. Alessandro venía a España a presentar su primer libro “Blanca como la nieve, roja como la sangre”. Reconozco, aunque pese, que no hice ni caso de la novela: las palabras de Alessandro me maravillaron. Nos pidió a los que estábamos aprender a pensar en colores, que lo intentáramos, sonaba bello, lo probaré, me dije, lo estoy probando, me digo. Y por la tarde al trabajo…
Hoy ha sido un día amarillo, no me preguntes por qué, pero amarillo.

Pedrera

He estado la Semana Santa Fuera, así que, como he escrito poco, sí que os regalo una imagen de mi último cuadro, a ver qué os parece.

La semana pasada la pasé en Roma. Diez días en éxtasis son capaces de hacer nuevo a cualquiera - lástima no haber aprovechado para escribir nada esos días. Además encontré a muchos viejos, casi olvidados conocidos, caras con las que salieron muchas cosas adelante.

Miguel Ginel

Nieve

Durante el año y medio que llevo viviendo en Finlandia me he dado cuenta de que una de las cosas más bellas de este mundo la ciudad después de una nevada. El silencio, la sencillez, la blancura, el olor, la apariencia cálida y suave de la nieve recién caída...
Pero invariablemente eso llega a su fin, la belleza de la nieve suspensa sobre la hierva da paso a la mezcla negruzca de huellas, barro, orines y tierra. Este es un poema que habla de eso... o no...

Blanca, limpia, pura
Brillante, nueva, única.
Suave, simple, bonita.
Silenciosa, dulce, sencilla.
Blanca, nueva, bonita,
Sencilla, cálida...
La has tocado...
Era mentira.
Lo blanco tornó en gris,
Su limpieza en negrura,
Ahora mugre la que parecía pura.
Opaca, al ser antigua,
Monótona, aspera y fría.
Compleja, agria, ruidosa y dura...
Y fría, sobre todo fría...

Es qué no lo sabías?
Bajo la nieve
El asfalto yacía.

Jorge Soria

Re-entré

Representación es un término que, según como se tome, puede entenderse de varios modos. Te sugiero interpretarlo como más te guste, pero te propongo interpretarlo en todo su sentido. Representación porque ya me presenté en entradas más antiguas, y representación porque esto es, como nos llamó un gran amigo: “nuestra fiesta”. Entonces, visto lo visto, me invito a mí y a todo el que se apunte a participar de esta “nuestra fiesta”.

Escribo a todos los que me abandonaron, a todos los que me dejaron de lado, a todos los que se cansaron de mirar un blog en el que nadie posteaba. No es fácil recuperar un blog que ha sido abandonado tan cruelmente. Cuando los “miembros de la redacción” si es que se nos puede llamar así fuimos víctimas de la diáspora las cosas cambiaron bastante. Me imagino –querido Jorge – que desde Helsinki no debe ser fácil escribir; me imagino – Pablo – que estudiando una carrera de ciencias uno se olvida de las letras y empieza, lo quiera o no, a verse envuelto en una espiral de amores de cuatro duros con los números y las incógnitas; me imagino – Jesús – que el amor, al fin, ha cambiado tu vida.

Entonces, visto lo visto, quedamos pocos en pie, en concreto quedo yo y todo el que se apunte a participar de esta que llegamos a llamar “nuestra fiesta”.

No pretendo hacer con esto baluarte del autoritarismo, más al contrario, me gustaría realmente que esto volviera a convertirse en un foro de intercambio de ideas, de sueños, de intrigas, de ideales, de fantasías y poemas grasientos como lo fue antaño.

¿Y por qué vuelvo al origen? Pues por varios motivos:

El primero es que el dominio, que dábamos por propio, y que por cierto fue lo que logró hundir el blog, ya no existe. Cuando conseguimos la página web dejamos de lado a la madre que lo había engendrado, a todos los amigos que habíamos ido encontrando a lo largo del camino. Con estos amigos habíamos caminado mucho, muchos días, muchas horas de muchos de esos días. Y esto es lo que nos lleva al segundo motivo, entre todos estos había uno que llegó a ser –digamos – nuestro maestro, nuestro mentor. Él no ha abandonado como nosotros, el sigue publicando maravillas que enseñan de la vida de los hombres y de lo que los hombres hacen con ellas. Aprovecho y le felicito, por sus doscientas entradas ¡Juan enhorabuena!

Con un cigarro en la mano y las uñas, quizá demasiado largas para teclear, un poco doloridas, me acerqué esta mañana a su barra virtual. Encontré una entrada que me impresionó gratamente. Me pareció que le reflejaba completamente, le comenté y me dije: ¿qué hago? Nada, eso es lo que hacemos aquí, y mi pequeño lienzo, ya desgastado y polvoriento por el desuso, me deja esa oportunidad. Realmente he pasado tiempo dejándola correr salvaje, y llega el momento de volver a ponerle riendas.

Por eso, a todos los que me abandonaron, a todos los que me dejaron de lado, a todos los que se cansaron de mirar un blog en el que nadie posteaba, y a todos los que quieran asomarse por primera vez a mis pequeñas pinceladas de ilusión. De nuevo bienvenidos.

Cuelgan de las vigas
racimos de uvas
cargados de sueños
cargados de dudas;
a la cuarta planta
de mi voz sin techo,
por las escaleras
que surcan mi pecho.
Pecho desgarrado,
sangrante por las heridas
que las uvas de dudas
hicieron en mi vida;
quitándome todo
dejando sin nada
aquello que dió
alegría a mi alma.

En noches desiertas
caminos de cruces
con intersecciones
que no tienen luces,
ni escalones, ni arcos;
encontré yo un faro
de azul caramelo
de ese que se enreda,
se enreda en tu pelo.

Miguelginel

Réquiem por la Cordura

Un momento, sólo un momento más,
un momento para acabar este mal día,
un día malo.
No hay lucha si este día malo sólo da paso
al día peor.

Mejor vivir.
¿A dónde ir?
Mejor no ir.
Mejor que vengan,
mejor que vengan todos.
Mejor que falte el amor.

Enamorado... reflexionando...
¿Enamorado qué? ¿es eso? triste engaño.
¿Quién engañó a la conciencia inconsciente?
¿Qué murió con la muerte de mi vida?
¿Por qué razón enloqueció mi cordura?
Y nada más, tras la tempestad llega
la calma... tranquilidad.

¿Y si tengo ahora paz no debiera recobrarme?
¿Por qué ahora que ha acabado esta
locura me siento más loco?
¿Por qué siento ahora
que no regresa mi vida?.

Pierdo ahora mi consciencia,
pierdo ahora mi cordura...
pierdo... la vida.
Pierdo el aire y pierdo el agua,
Siento la riada de las lagunas ocultando mi Sol.
Siento la amargura luchando con la locura
por gemir entre mis labios.
Y siento muy lejano el cacareo del gallo de la esperanza.
... Y siento todo,
siento todo...
menos a ella.

Miguel Ginel

Quién fuera campo

Si fuera campo sería campo por arar,
sería campo yermo y salado,
campo vacío de vida
en que ni la urraca puede respirar.

Con el yugo oxidado sería arado el campo,
a surco recto, sin mirar atrás
de extremo a extremo atravesado
una y mil veces.

Resbala por la columna el sudor
resbalando hasta mi boca
entre lombrices dándome de beber..

Si fuera campo sería campo arado,
campo lleno de vida y desalado
campo.

Miguel Ginel

NOS MUDAMOS

¿No estaría yo mejor...?

¿No estaría yo mejor…?

Si mis momentos más cuerdos
Son ataques de locura
Si mis ojos ven más claro
Cuando lágrimas los nublan

Si para mí ultra violencia
Es solo darte un abrazo
Y si el beso de mi vida
Es aquel que aún no me has dado…

Si la vida es más barata
Cuando me siento un mendigo
Si gano más amarracos
Si ahora paso que si envido

Si para escribir poemas
Ya no uso boli y papel
Si quiero a una muchacha
Pero luego amo a otras tres

Si basta dar a unas teclas
Par poder oír tu voz
Si la gente llama locos
A los que aún sienten amor

Si en el planeta no hay
Un sitio para esconderse
Si etiquetamos a todos
Por ser hombres o mujeres

Si todo eso se cumple,
Si todo eso es cierto
¿No sería mejor vida
La que lleva un hombre muerto?

¿No estaría yo mejor
Libre de este cuerpo inmundo?
¿No sería todo perfecto
Si se acaba, al fin, el mundo?

Javier Soria

¿Cómo estoy?

Como un gaitero
En el Cebreiro en ruinas,
Como un anciano
Que vuelve a nacer,
Como un esclavo
Sin nada que hacer,
Como un minero
Fuera de sus minas.

Un amor
En guerra,
Una flor
Para una hiedra,
Un color
Para el ciego,
Un dolor
Y un placebo.

Como una mujer
En su boda
Y un hombre
Ante la muerte,
Un ludópata
Con suerte
Una brizna
Con una ola.

Insomne
Con sueño,
Secretario
Que es el dueño,
Un pez
Por el monte,
Una mosca
contra una araña.

Una bandera
En el extranjero,
Un pueblerino
Viajero.

Un romántico
En un cementerio,
Un niño
Tomado en serio.

Un peregrino
En Santiago,
Un payaso
Con un mago,
El agua
Con sabor,
Adolf Hitler
Con amor.

Jorge Soria

Te Quiero

Nunca me haces dudar,
siempre en mi boca rosa
tu palabra es mi pan.
Yo te adamo.

Por caminos de sal
mis pies descalzos lloran,
tu amor me ayuda a andar.
Tú me amas.

Te escribo una postal,
mas me tiemblan las manos,
tú las sujetarás.
No hay dudas.

Siempre te sigo, pues sé
que es verdad tu enseñanza
y que enseño tu verdad.

Miguel Ginel

Surcos

Rasga la pluma
El delicedo papel
Dejando su marca
Que no ha de perecer.
La tinta imprejnada
De placer y de hiel.
Rasga la pluma
Cauterizando a aquel
Que escribe este poema
Sin saber por qué.
Tú eres la pluma,
Yo solo el papel.
Tus movimientos harán arte
O destrozos en mi piel.
Pero los surcos que dejas...
Con esos surcos moriré.

Jorge Soria.

Catorce versos

Comienzo mi colaboración con esta maravillosa suerte de revista literaria. No sé con qué periodicidad iré hablando de poemas y poetas. Para abrir la sección he elegido un poema de García-Máiquez.

En Casa Propia (Renacimiento, 2004) de Enrique García-Máiquez, hay muchos poemas que me han llamado la atención, por su belleza, por su optimismo y alegría ante la vida, por su amor a Leonor (ese acróstico que le hace, al releer el poema, "rozarte con los labios") etc. Con una gran variedad y dominio de los distintos metros, García-Máiquez sale y hace salir al lector "sonriendo en mis poemas", y es que canta alegre, "y es por eso/ que canto poco. Mientras/entre una línea y otra, oculto, corre el tiempo/y por él va el dolor..." Pero me quería fijar en un poema magistral. Max Jacob, aquel bohemio francés, aconsejaba al joven aprendiz de poeta que no fuera superficial,que todos sus verso debían ser hondos. Rilke, en sus famosas Cartas, en concreto, en la tercera, dice lo mismo. La poesía no es un juego verbal, y por eso García-Máiquez replica con autoridad a Lope de Vega con este magistral poema:

Un soneto me manda hacer, violenta,
mi tendencia al pastiche. Ya en el reto,
voy rematando mi primer cuarteto
con pie forzado y mano desatenta.

Sin penas, sin apenas darme cuenta
-pero contando- me hallaré, discreto,
en medio del camino del soneto.
Hasta la otra mitad, mi pluma intenta

saltar. Subo el penúltimo repecho
y desde aquí, cuando se ve el final,
miro a mi espalda y quedo insatisfecho.

Porque un poema es pálpito en el pecho.
Ni guiño a la afición ni flor formal.
Cuento -sí, son catorce-, y no está hecho.

Venas de humo y palabras para hacer pensar!

si intentas comprender mis noches de desvelo
me quieres comprar con puñaos de caramelos,
manojos de perder, con jugo de los charcos,
machaca el almirez, me tienes en tus manos,
y ojalá te vaya bien, y pa pasar el rato
tú siembra para ti, y más cuando me callo,
me callo lo que hay, lo que hay es lo que toca
y pa tocar el corazón es mejor no abrir la boca.

(Marea)

más sobre el increible mundo de sonreir

Sonríe aunque sólo sea una sonrisa triste, porque más triste que la sonrisa triste, es la tristeza de no saber sonreír.

Anónimo

Una sonrisa significa mucho. Enriquece a quien la recibe; sin empobrecer a quien la ofrece. Dura un segundo pero su recuerdo, a veces, nunca se borra.
Anónimo

Son necesarios cuarenta músculos para arrugar una frente, pero sólo quince para sonreír.

Swami Sivananda

Es más fácil obtener lo que se desea con una sonrisa que con la punta de la espada.

William Shakespeare

La sonrisa es el idioma general de los hombres inteligentes. Sólo son tristes los tontos y los delincuentes.

Víctor Ruiz Iriarte

Empieza cada día con una sonrisa y mantenla todo el día.

W. C. Fields

No hay ninguna cosa seria que no pueda decirse con una sonrisa.

Alejandro Casona

Hay sonrisas que no son de felicidad, sino de un modo de llorar con bondad.

Gabriela Mistral

Gracias a todos los que sonríen en esta mala posada, por ellos yo escribo
Jesús Jimeno(AIL)

sonríe¡

Una sonrisa invade todo,
Madrid parada por una sonrisa
mi corazón por una sonrisa,
las altas torres de la metrópolis
se inclinan, ante una sonrisa

la ciudad llora
con una sonrisa
los poetas cantan
a una sonrisa

enamorados por el retiro
de sonrisa en sonrisa

un niño que nace
una sonrisa
la madre orgullosa
el padre, sonríe

una noche de copas
se cruzan las sonrisas
intercambio de besos
tras una sonrisa

y la luna, a ella la mira
contemplando con envidia
su preciosa sonrisa

Jesús Jimeno (ail)

III Certamen CCM de pintura rápida "Ciudad de Toledo"

El pasado sábado 6 de octubre se celebró en Toledo el III Certamen de Pintura Rápida de la ciudad de Toledo. Este evento que se celebra por tercer año consecutivo está patrocinado por Caja Castilla la Mancha y el Ayuntamiento de Toledo. Es un encuentro de cientos de pintores en la antigua capital visigoda. Entre los más de 400 cuadros se pueden encontrar todos los rincones de Toledo con toda clase de estilos y métodos.


El certamen da comienzo a las 9 de la mañana en la Puerta de Bisagra y los cuadros deben ser entregados a las 3 en la famosa plaza. Desde ese momeno quedan expuestos en un parque cercano. A las 8 son entrgados los 24 premios que oscilan entre los 500 y los 3000€.

Los grandes placeres de este concurso son dos. El primero es la posibilidad de pasear entre las obras de los cientos de artistas que se reunen, el otro es poder hablar personalmente con muchos de ellos. Las conversaciones con los autores permiten entender mejor la literatura que contiene cada uno de esos cuadros. Cuadros pintados en apenas 6 horas y que ya han pasado a formar parte de la tradición pictórica de España para toda la historia.

Este poema es de un estilo vanguardista. No se me ocurría que escribir y plasmé lo que me salía en cada momento, puede parecer que no tiene ningún sentido pero no es así. Es un poema en el que el sentido que adquiere depende mucho de la persona que lo lee y de los encabalgamientos, es decir los lugares por donde cambio de verso. Espero que lo disfrutéis y que cada uno lo exprimáis a vuestra manera.

No.
Eso es lo que me sale
Hoy.
No porque esté triste
No por etar vacío
Simplemente no
Porque podría ser sí
Y no
lo es.
No
Porque no
Quería un sí.
No, porque si fuera sí
Ya no sería
No.
No lo digas,
No digas
No.
No lo digas
Porque podría ser
Sí.

13/VIII/2007
Jorge Soria.

Javier Soria se une al grupo

Buenas, soy Javir Soria. Aquí tenéis un poema que a mí personalmente me gusta. Si queréis, podéis coger todas las que queráis de mi blog.

Cuanto más lejos estoy
de encontrarlo, lo encuentro
Cuando creo que queda mucho
para verlo, lo veo

Pero cuando sé que está cerca
no lo encuentro en ningún sitio
cuando sé que está a mi lado
Entonces no lo percibo

Cuando no sé lo que pasa
ni me importa, lo adivino
y cuando quiero saberlo
a toda costa, ni indicios.

Pero solo alguna vez
estamos de acuerdo los dos
solo cuando no me importa
y tampoco importo yo.

--
____________________________
Javier Soria.

Insomnio Literario

Paso las Noches en el cielo,
Mientras fumo sin parar
La rueda que al girar
Decide cuando muero.

En caladas en mi paladar
Se quema mi sueño
Sin ser yo dueño
De lo que me pasará.

Me siento a escribir
Bajo el techo de estrellas
Contando mi vivir.

Contando las historias aquellas
Que acaban con mi morir
Cuando tú las mellas.

Jorge Soria. Finales de Julio de 2007

Ni lo sé, ni me hace falta.

No se si tu pelo
Es atardecer, mediodía o Noche,
Si tus ojos son campo o mar.
¿Es tu voz dulce y pausada
O es un trueno melodioso?
No recuerdo tus manos,
Grandes o pequeñas,
Pero si que recuerdo
Cuando me has tocado.
No sabría decir
Si tu piel es luz o sombra,
Ni te podría comparar
A los montes o llanuras,
Y es que no me hace falta,
Solo necesito saber
Que me quieres
Y que estás siempre
Para cogerme al caer.

Jorge Soria.

Lunes Por La Mañana

No puedes pedir
a esta vida engañosa,
a esta historia beliciosa,
a esta mentira disfrazada,
disfrazada de realidad,
que te hable sin mentir,
que cuente sin engañar.

Pero algo sí puedes pedir,
y debes aprovechar,
A la vida puedes pedir
amor con sinceridad.

MiguelGinel

Solo Escribe...

Vida...sigue, lucha, pues la corriente te lleva.
Lucho por vencer la provocación en tus encuentros,
trato como puedo de morderme los labios
dejando escapar pequeñas gotas de sangre cada vez que los tuyos se dirigen hacia mí,
y el dolor me mata, y ya no quiero ser más yo,
porque si lo soy muero por verte y tenerte,
y no puedo, pues tu prefieres tu sueño idealizado de provocaciones
en el que yo no puedo entrar.
Quiero no ser yo y poder suspirar sin tener que morderme la boca...
y simplemente...poder vivir.

MiguelGinel

Fiel amigo es D. Tabaco

Fiel amigo es D. Tabaco
Que nunca me deja solo
Tan amigo que me inmolo,
Por eso dicen que me mato.

Sea Fortuna o Marlboro
Me alegra un buen rato.
Fiel amigo es D. Tabaco
Que nunca me deja solo.

En su brillo palpable,
Que por dentro satisface,
Hay sutileza maleable.

En fumatas se deshace
Por fatuo fuego formidable
Que fielmente me complace.

Jorge Soria.

Draco II

X-11-IV-07

Draco apenas recordaba cosas de sus primeros años en el orfanato. Solo había dos cosas grabadas a fuego en su mente, una era el perpetuo olor a patatas que impregnaba el lugar, el otro era, paradójicamente, una sensación de hambre perpetua en el centro del estómago. No era un hambre ésta de las que nos hacen lanzarnos al plato, no, era el hambre que te quita las ganas de comer, especialmente cuando en el plato sucio le echaban esa mezcla de patatas hervidas con harina de maíz.

El primer mes era siempre el más sencillo, los niños se limitaban a llorar la perdida del seno materno, los días eran repetitivos, o sería mejor decir estables. Poco a poco los niños dejaban de llorar, se convertían en los “perros del sordo”. Se les llamaba así porque los niños dejaban de llorar cuando comprendían que sus guardias no le escuchaban. Con los años Draco entendió porque los mayores rondaban siempre alrededor de las salas de los más pequeños, buscaban al primer perro del sordo. Esa era una recuperación de una parte de la naturaleza que el hombre había perdido en el resto del mundo. En el orfanato nº 1 lo llamaban “los perros del sordo”, en el resto del mundo era un fenómeno conocido como “selección natural”. La vida era más fácil si eras uno de los primero “perros del sordo”, el problema era si no querías formar parte de montaje de los mayores que te habían fichado. Draco tuvo la suerte de ser el “primer perro del sordo”. El problema era que desde que uno empezaba a serlo se perdía lo que antes llamaban monotonía, lo que llamaban desde ese día seguridad.

Jorge Soria

Draco

Lunes 9 de Abril de 2007:

I

Draco miraba por la ventana de la habitación número 166 del hotel Albert Grass de Boston. La lluvia caía sobre la acera mientras sus lágrimas limpiaban la moqueta de su habitación. El cansancio le pesaba más que la tristeza. Miraba por la gran ventana, pero estaba traspuesto, al contrario, su materia gris sudaba intentando encajar sus recuerdos sacados a flote por las ondas que formaban las gotas de lluvia en la acera de la avenida Lincoln. No sabía a ciencia cierta si el mundo seguía girando fuera de su cuarto. Él no estaba allí por pensar, de eso se encargaban otros en Moscú. No, él había nacido para correr en círculos para que se le colgara una medalla de oro, para enseñar al mundo la superioridad de los nietos de Lenin, de los hijos de Stalin. Eso era ayer, pero hoy... que debía pensar hoy, que debía responder, ya no lo sabía, nadie se lo había dicho.

Con dolor vino a su mente un olor que no podía clasificar. Draco solo sabía que le deshacía por dentro. Recordaba que era lo primero que había olido en su memoria, no lo recordaba tan claramente hasta que llego a Boston, era el olor de una casa, de esa casa que abandonó a los 6 años. ¿Podía ser que el olor más parecido al de su primer hogar fuera el de un hotel en Boston?

Fue a raíz de esa pregunta cuando Draco empezó a recordar sus primeros años en el orfanato de las U.R.S.S. nº 1...

Jorge Soria

BIENVENIDOS A NUESTRA FIESTA

Así es. Sed todos bien llegados a esta fiesta que pretendemos que sea Tinta y Ceniza.
Cuando uno tiene algo grande que celebrar, organiza una fiesta. Nosotros queremos celebrar nuestro amor por la palabra como vehículo de creación de belleza y de transmisión de ideas. Sencillamente, nos gusta hablar y escuchar, leer y escribir. Eso es todo. Por eso nos hemos animado a montar esta fiestecilla.
Nuestra fiesta tiene muchos invitados; cuantos más seamos, mejor lo pasaremos, porque el gozo, cuando es auténtico, no puede permanecer oculto. Y nuestro entusiasmo por la palabra es tan grande y contagioso que nos impulsa a compartir esta modesta revista con todos los que quieran colaborar en ella.
Los anfitriones seremos los alumnos de Bachillerato del Colegio Los Olmos. Pero los invitados serán todos los lectores que nos lean y todos aquellos que quieran escribir. O sea, tú mismo.
No esperes en Tinta y Ceniza grandes palabras. Busca en ella, en cambio, las palabras sencillas que pronuncian las personas sencillas; las palabras alborozadas que proclaman los corazones magnánimos; las palabras, en fin, que nos llenan el alma. Sin olvidarnos, por supuesto, de nuestro amor por la música y el cine, esas dos artes que nos amueblan la imaginación y el corazón.
Entrad, pues, y poneos cómodos. Estáis en vuestra casa.

Jueves 28 de marzo primera publicación de tinta y ceniza. ¡Todo un exito!
Juanjo De Paiz

Rutina

Me he levantado esta mañana
tristes nubes felices, que nublan mi corazón
las farolas aun encendidas
miles de coches por las calles
y de repente, como una flecha lanzada por los dioses
aparece él, todo se apaga,
la gente toma las calles gritando -¡revolución!
cambiemos esta sociedad -¡libertad!

Media hora después todo es igual,
el mismo café de maquina, la misma mesa,
la misma gorda de enfrente.

J. Jimeno (AIL-mr)

Crítca de Cine: 300

300 trata sobre la batalla desarrollada en las Termópilas durante las guerras Médicas en las cuales se enfrentaron griegos contra persas.
En esta batalla que ha pasado a lo largo de la historia debido a la heroicidad de la defensa griega, tan sólo 300 espartanos liderados por Leónidas , contra el increible ejercito de 1.000.000 persas liderado por el rey Jerjes que continuó la tarea de conquistar occidente ya comenzada por su padre Darío. Es una obra muy lograda, su director (Zach Snyder) la baso en el cómic de Frank Miller sobre las Termópilas, hasta tal punto que las imagenes del cómic son iguales a las del film. La pelicula tiene un gran contenido violento y escenas sensuales. Merece ser vista, pero con el mando en la mano. De 0 a 10 le pondría un 7.

Pablo Aguilar.

Cine Clásico: Ser o No Ser

Ser o no ser es una de las obras maestras del director Ernst Lubitsch. Se trata de una comedia en blanco y negro que tiene lugar en Polonia en plena guerra mundial. Los presonajes principales son miembros de un grupo de teatro que estaba representando una obra anti-hitleriana. Los nazis entran en Polonia y como es lógico se monta el pollo. La película es de 1941. Es una comedia deliciosa para todos los públicos. El ritmo empieza lento, pero luego se acelera y al final casi se pierde uno. La risa está asegurada, aunque se pierden muchos diálogos por culpa de la mala calidad del sonido en las ediciones que he visto. De 0 a 10 creo que es justo poner un 9.

Jorge Soria

Madrid y Jerez

Tu eres madera y cuerda
nacido el cuerpo en Madrid
el alma en Jerez de la Frontera.

Como un gitano quieres vivir,
libre campo, no cercado
como un torero quieres morir.

Tu toque borra el pasado,
envuelve el presente
y asegura el futuro no llegado.
siempre ten en mente
a tu buen amigo.

Jorge Soria

Él tampoco

Imaginar tu rostro, ver tus ojos
y saber, que no te tengo
que nunca te tendré.
Ver una foto, tu sonrisa a lo lejos
admirar tu cuerpo perfecto, esculpido
por el gran alfarero.
Y verlo en brazos de otro
ver como sufre
porque el tampoco te tiene.

Jesús Jimeno

diccionario

Ayer quise buscar amor, en el diccionario
y no lo encontré
pero me dijo donde hallarlo.
¿Sabes donde era? En tu sonrisa.

Ayer quise buscar la palabra amor, en el diccionario
y cual fue mi sorpresa
que en su lugar ponía dolor.

Ayer quise buscar la palabra amor, en el diccionario
y al lado encontré una foto tuya.

Busque amor en el diccionario
no lo hallé
pensé en ti y lo encontré.

Jesús Jimeno

Noche de flamenco

Maestro Sordera, un genio,
voz de plata quebrada
poesía honda expresada
maestro sordera, un genio.

La guitarra bien tocá
y el cajon con ingenio,
como en un verde sueño
el piano sonaba.

Esas gitanas cantando
guitarrista amigo sueña
con tu Jerez esperado

La música se hizo dueña
de nuestra luna menguada
que su medio rostro enseña.

Jorge Soria